Полярный бриз

    эпистолярий

 

...

Как бухта? постепенно застывает?

иль до сих пор там слышен трапа скрип,

когда корабль извергает трюмом

на свежий воздух тени бывших жизней?..

 

А может быть, затихло всё в природе,

и Магадана нет уже во мгле...

и вихрь сдул и бухту, и дома...

и всё, что было, растворилось в Лете?..

 

А впрочем, всё - слова, слова, слова...

                                      VP, из письма

 

  1.
  Четвёртый день стоит моя погода

у моря без движенья... Светит ярко,

слепит глаза, макушку напекает и шепчет: "Лето, лето разгорелось, - ты слышишь?" - Слышу. -"Видишь?" - Вижу, лето...

Но куртки не снимаю, жалко...
Лень...

 

   2.

   На бугорке у школы номер три

трава зелёная пробилась возле серой,

                            пожухлой, прошлогодней.

И отворились худенькие глазки всех

                                             прошлых лет -
желтеют молчаливо, мерцают неизбывно.

   Меж их ресниц снуют и копошатся плеяды

                             мух и мошек, совершая
                телодвижения и перелёты.

   Плешивый пёс нагаевский приплёлся
и сипло задышал незлобной пастью,
блестя на солнце влажными очами;

нюхнул траву - и дальше затрусил

               вдоль улицы, покато льнущей к морю...

 

   3.

   У моря утром

               выводок школярский
   художников.

              Воткнули табуретки

в песок, ещё упругий по отливу,

и зябликами зяблыми расселись,

сгруппировались.

   Нюхают волну.

 

   4.

   Медуз останки в чешуе медовой

                     морской капусты,

          брошенной на берег

холодной кистью утренней волны...

   В лучах от снега сопки Марчеканской

янтарно-изумрудным переливом,

желейно-леденцовым мокрым блеском

на трапезу открытия сезона -

влечёт и мириады первозданных

                           июньских мух,

и взор освобождённый художника тюрьмы.

   - Какой тюрьмы?

   - Излюбленной, мой друг.